Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des panier. Sa foyers, bâtie de pierre et de visée noyer, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et quand correctement même son pseudonyme ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un tendresse que tendrement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les concupiscences de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de bouquet danser et se tordre en formant la photograhie incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son coeur, laissant son regard se pessimiste dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la conséquente famine bien premier plan qu’elle ne borne leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village collé à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une coeur invisible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du objectif sec, et bientôt, les concupiscences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son corps s’ouvrir aux guidances que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du bordel, une doute invariable, empruntant la voie de l'élimination avec un sérénité inquiétant. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humeur court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le gerbe allait extraire, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses associé encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et du secret qu’elle venait d'apprécier. Le village était en tribulations, mais de quelle façon aviser celle qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en marche, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en arborer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes attenant à les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la globe retenait son esprit bouille à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles noir. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait fixer sans sembler constatée. Le village dormait, inconscient du cliché. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de déboire. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un insoucieux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une rogne extraordinairement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le gerbe qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une tendresse s’éleva, vacillante au frontière de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un geste accéléré, la projeta sur les ballots de paille entassés limitrophe de le mur. Le gerbe prit aussitôt. Une eclat rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la tête du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses visage. Seulement un vide profond, une complaisance generale d’émotion. La voyance lui avait offert un emblème de cet imminent, mais le déchiffrer s'accomplir sous ses yeux éveillait en elle un trouble émotionnel plus importante encore. Les appétences s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence confidence. En quelques minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le intention sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le enfermer se manifester restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient attenant à l’incendie, sans interpréter encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à pouvoir éloigner, et il avait réussi. Les soifs continuèrent leur danse macabre, et au milieu du fracas, Alisandre réalisa que son protagoniste dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait permis d'apprécier le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la déplaisir de son débauche : savoir, mais ne pas nettement don dicter. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, désirable de respecter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux sensualités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans piger qu’il venait de découvrir un futur déjà noté dans les étoiles bien avant que les premières attraits ne s’élèvent.