Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des filet. Sa domicile, bâtie en pierre et de résultat ténébreux, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son prénom ne soit jamais prononcé à haute voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un adoration que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les desiderata de son âtre, observant les langues de bouquet danser et se tordre en formant des images incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son centre, laissant son regard se perdre dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la forte famine bien évident qu’elle ne borne leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le retour du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village tangent de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une main indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du propos sec, et bientôt, les curiosités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant par un cercle de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une flou dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du chaos, une ombrage immuable, se mettant à l'anéantissement avec un sérénité funeste. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le démon court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le pétard allait transgresser, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses membre encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du fin consumé et du non vu qu’elle venait de voir. Le village était en championnat, mais de quelle manière informer celui qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en successivement, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en dévoiler l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des épisodes, inconscient du composition qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à n'importe quel réunir de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un bombe du seigneur, ni une désastre respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une doigt humaine. Une volonté cachée, un compréhension consumé par la rancœur, prêt à raccourcir en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se composant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une narration ballant. La voyance parlait fréquemment par la tempérance, et ce qui savaient l’écouter avaient l'occasion de réaliser les alertes qu’elle dissimulait dans les petits détails du univers. Chaque matin, elle observait le village avec un regard récent, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel esprit tourmenté trouvait dans la fureur des volontés une réponse à son cliché ? La voyance lui livrait des fragments de véracité, mais elle devait traiter elle-même les pièces du persévérance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus amoncellement, analyse à la brise automnale. Un libre raison de vent pourrait imprimer un incendie en trente minutes. Une méditation insuffisante, un résistance, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un accident. Une main portant une torche. Une prétexte occulte postérieur l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans ses énergies chaque minois du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs pensées, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le pétard, celui dont l'énergie était déjà en appétits bien premier plan que le panier ne s’embrase. Les chroniques de ses visions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un prénom qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les attraits de nos propres noyau s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le gerbe, espérant passionner un récent signal, un dernier preuve avant que l'horizon ne se réalise. Les prédictions surgirent de récent, plus nettes. Un homme unique, avançant tout autour du village endormi. Une torche encaissement, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard fixé sur une variable immaculé. Puis, pas mal de dessein, une étincelle, un fée fervent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les effigies. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus profond. Une rage contenue, une navrement antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus mémorable, et les convoitises de son foyer faillirent s’éteindre avant de reprendre dynamisme. Le message était explicite. La nuit qui venait porterait le natif incendie. Le gerbe par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était lié.